Noche de difuntos (homenaje a G.A. Bécquer)

La imagen del Moncayo, formidable, aguijonea mi perturbada mente. A unos kilómetros Soria, sobria ciudad castellana, que se yergue austera. Mi imaginación navega, buscando aquellas referencias dormidas en el desván de los recuerdos. Vienen a mis mientes referencias cruzadas, espectros soñados por alguien, Beatriz, Alonso, los restos mortuorios de los templarios…; lugares que vagan entre la realidad y la ficción, el palacio de los condes de Alcudiel, el monte de las ánimas, la capilla, la habitación de Beatriz…; y por último la cinta azul ensangrentada, imagen de la leyenda, escarnio y burla. Fantasía irreal que engrosa mi universo personal.

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Pero ¿qué hacía yo en aquel lugar? Segundos antes había escuchado como iba desapareciendo en el aire el tañer de la última campanada que anunciara las 12, en la torre de la iglesia, de la noche de difuntos. Sabía perfectamente qué lugar era aquel, no había dudas, allí estaban las dos figuras protagonistas perseguidas por los esqueletos de caballeros y monjes y yo era testigo. El horror reflejado en sus rostros chocó de pleno con el asombro en el mío. ¡Estaba soñando, seguro que estaba soñando! Hice esfuerzos titánicos por despertarme pero no podía escapar de la pesadilla. Hizo falta que mi pareja tironeara de mi brazo para advertirme que me había quedado dormida en el sofá, leyendo un libro. Cuando me disponía a cerrar aquel manuscrito observé aterrada que había un fragmento de una falange entre sus páginas.

Desde entonces todas las noches de difuntos rememoro aquel infierno y observo como una de las osamentas intenta acercarse demasiado, entonces examino su mano derecha y compruebo que le falta la falange de un dedo. Cada año intento devolvérsela con escaso resultado, no quiere aceptarla. Después de tantos otoños en su pos, para intentar sofocar definitivamente estas alucinaciones, he llegado a la conclusión de que el muerto se ha enamorado de mí, puesto que los coqueteos e insinuaciones son cada vez más evidentes, por lo que ahora a mi vejez espero ansiosa el momento de reencontrarme con mi enamorado, ya que en este plano terrenal no he conseguido afianzar ninguna relación. ¡Seguro que estamos hechos el uno para el otro!

Fuente: Cementerio de Cloister Nevado de Caspar David Friedrich, 1817-19

Futur

El futur és un mapa en blanc, camins per recórrer, indrets per visitar, espais per habitar.

El futur és una pel·lícula verge, tot per filmar, tot per revelar, tot per editar.

Juego de rol

Había conseguido despertar a mi progenitora de su reparadora siesta con uno de los habituales gritos de guerra: “¡la p…!”, “¡hijo de p…!”, “¡me cago en la p…!” En pocos minutos había nombrado media docena de meretrices y la cosa prometía, no tenía tintes de acabar. Estaba enfrascado en un juego de los muchos que existen en la red y que conecta a miles de participantes. Destrucción apocalíptica, lo denomina mi madre, porque según ella parece llegado el fin del mundo. Las conversaciones han desaparecido para dar paso a insultos e improperios. No hay cabida para nada más, este mundo nuevo se centra en conseguir sobrevivir en un universo paralelo donde nada es lo que parece. Mi familia no entra en él, no comprende la  magnitud e intensidad de nuestros nuevos roles, por ese motivo, simplemente, no están. De vez en cuando accedo a relacionarme con los débiles mortales que lo único que saben hacer es increparme y substraerme de ese cosmos creado a mi medida.

Fuente: Blizzard Entertainment 

Pensamientos aterradores

La noche iba haciendo acto de presencia, su manto de oscuridad ocultaba todo el espectro de color que había deslumbrado escasas horas antes. Los susurros y aleteos nocturnos conferían al ambiente un halo de terror que petrificaba la sangre en las venas. Un miedo paranormal se apoderaba de nuestras mentes; nosotros que unos instantes antes habíamos disfrutado de un romántico paseo por los rincones del parque, buscando un lugar donde ocultarnos de las miradas inquisitorias, ahora parecíamos dos escolares aterrados oyendo sonidos extraños, viendo imágenes fantasmagóricas, todo generado por una imaginación efervescente que se desbordaba y que agitaba nuestros cuerpos. De repente una luz esplendorosa se apoderó del espacio, inundando todo de cegadora claridad. Se habían encendido las farolas del parque.

Un año más

Al mirar hacia atrás

Observé que mi sueño era otro

Que mi vida era el espejo

Donde se miraba sorprendida

Otra alma reflejada

Otra alma malherida.

No era yo aquel espectro

No era aquella mi mirada

Sólo era un sueño de incienso

Una llama, tal vez apagada,

Un triste destino, pensé,

Para una piel que una vez fue

Soñada, deseada, anhelada.

Finalmente me reconocí

Era yo quien, perpleja, miraba

Aquella amarga experiencia

Desde la distancia, ¡tan cansada!

A tots els que escriuen

Les paraules que regalimen de la teva ploma donen sentit a un univers magnífic d'històries.

Nostàlgia

La casa pairal s’estava enfonsant, el pas inexorable del temps no deixava principis de vida, les parets ploraven la nostàlgia de bells dies on el soroll no parava mai. Ara el silenci penetrava la pell, no hi havia possibilitats de fugir, tot era engolit per aquell devastador ocàs. Els vells armaris encara guardaven antigues anotacions, que ningú llegiria. Els secrets s’ensorraven amb l’edificació i amb ells els meus ossos, sota les arrels de desenes de rosers que florien cada primavera. Ningú podia haver guardat millor, que aquelles flors, el meu gran misteri. Desapareixeríem junts, la casa i jo, i el decurs dels anys devoraria la nostra memòria. La música, les veus... quan ho trobàvem a faltar! El nostre destí estava lligat, tot era como una follia compartida, un microcosmos que es desfeia entre els laberints de l’oblit.

Imatge: Blog Arkinauta

Antiguos

Entre los retorcidos olivares vagan las sombras paganas de aquéllos que vivieron sobre esta costra terrenal. Transitan caminos empedrados mientras arrastran consigo el dolor de siglos. Nadie sabe de su deambular, nadie sospecha su recorrido, tan sólo son testigos, los olivares retorcidos.

Cuadro: Olivar con cielo azul, Vincent Van Gogh, 1889

Procés de creació

Finalment va aparèixer, quan ja estava desficiada, quan ja havia decidit "tirar els trastos"; va venir de puntetes, sense fer massa soroll, però amb la seva força encisadora. Em va omplir!, tota jo estava plena, tot m'arribava amb una energia inusual; els meus cabells s'eriçaren i els meus llavis cridaven el seu nom amb ràbia. Per fi la INSPIRACIÓ estava dins meu i per fi vaig poder esquitxar amb taques negres la nívia puresa del paper en blanc.

Arte

Cuadro: pertecene a la serie  Mujeres de Hans Jochem Bakker

Su pasión por la pintura lo había llevado a comprar un cuadro de grandes dimensiones que había decidido colgar en una de las paredes de su habitación, empequeñeciendo aún más la estancia, ya de por si reducida. La sensación de ahogo se hacía evidente, pero él no sentía la opresión, estaba prendado de aquel rostro gigantesco, de aquella boca entreabierta, de aquellos labios sensuales que besaba con pasión inaudita. Pero todo pasa y aquel fue un amor efímero, sus obsesiones fijaron su punto de mira en otra pintura grandilocuente, dejando de lado la magnificencia de aquellas facciones que tanto había deseado. Simplemente se había cansado y cuando se dispuso a cambiar la ubicación de la obra, el rostro, hasta entonces, bello y angelical se tornó en una mueca de celos y se dejó caer indolente sobre él que, agonizando, murió por un ataque de arte.

Memòria

Amagada en les profunditats del meu cervell, de vegades intenta fugir, escapar-se sense dir res, enganxar-se d’un filferro i fer triples salts mortals, xuclar les aigües salades del mar, olorar la flaire de flors inexistents ja... però sap reconèixer el seu captiveri i intenta, des de la presó en la que està arraconada, enviar fletxes directes als meus llavis que sense adonar-se’n posen en marxa la maquinària dels records.

En canvi en altres ocasions és el meu conscient qui demana una ajuda peremptòria, és urgent que ella surti del seu cau, del seu amagatall, llavors la crido imperiosa, li demano que faci un esforç important, però és aleshores quan es rebel·la i no vol atendre les meves súpliques, és en aquests moments quan em recrimina el seva esclavitud.

Quadre: La memòria de René Magritte, 1903

De lo que hizo un actor por conseguir la fama

El espectador quedó sorprendido por la interpretación fascinante del actor. Se metió tanto en el papel protagonista del Príncipe de Dinamarca, que al finalizar el acto V, murió.

Cuadro: In ictu oculti de Juan Valdés Leal