Feliz 2012

Hay gente maravillosa en este mundo y yo tengo la inmensa suerte de poder contar con todos vosotros.

Que el 2012 nos depare toda suerte de venturas.

Antonia 

Fuente fotografía: Ayuntamiento Laredo

Visió apocalíptica

Les tenebres de la superstició, juntament amb els falsos profetes han transformat el món en un lloc de penombres. Les línies imprecises de la raó han estat ofegades per visions místiques. Les víctimes estem condemnades, som tots nosaltres. La vetusta solitud ens cobreix i ens envolta d’una lànguida perdició, hem caigut en un cercle de l’infern, on personatges “pietosos”, ombres d’un passat incert, s’han llençat, amb un furor ritual, a destruir aquella novel·la “indecorosa” en la que diuen s’ha convertit la nostra vida. Arriba el 2012!

La nevada

Había nevado durante toda la noche. Al amanecer el sol mortecino apenas alumbraba los caminos desiertos. El espacio y el tiempo se habían detenido en aquel instante trascendental, en aquel momento mágico del alba. La soledad y la blancura cubrían con su manto todo el territorio que abarcaban mis ojos. Tan solo, en la lejanía, un punto negro se movía. No podía vislumbrar qué era (por mi miopía galopante), no era capaz de divisar los contornos de aquella marca que comenzaba a moverse en una especie de baile macabro. Lo siniestro de la danza me puso sobre alerta. No sabía qué hacer, pero era evidente que aquel espectro se iba acercando, dejando tras de sí una senda que violaba aquella pureza nívea. Sólo al llegar ante mi puerta pude comprobar que se trataba de mi perro, que había decido disfrutar de la nevada enharinándose y trazando piruetas de magnífico equilibrista.

Fuente fotografía: totally-free-images.com 

Santa Nit

Era fosca nit i el Petit Infantó no parava de plorar. Nosaltres érem veïns, l’estable estava al costat de casa. Després de passejar amunt i avall vaig aturar-me uns segons perquè semblava que els plors s’haguessin acabat, però va ser un falsa alarma, immediatament es va posar de nou en marxa, amb la força d’uns pulmons Divins. Jo no podia més, per molt Nen Jesús que fos, al dia següent m’havia d’aixecar molt d’hora per donar menjar al bestiar; tenia els nervis de punta i qualsevol cosa m’hagués fet saltar a sobre d’aquell Meravellós Nen, per fer-lo callar, però era el fill de Déu i havia instaurat a casa seva el Mètode Estivill. 

Font quadre: La Santísima Virgen azotando al Niño Jesús en el frente de Tres Testigos, 

Max Ernst, 1926

Pintures a la ciutat

Els carrers n’eren plens, per tot arreu apareixien aquelles enterbolidores imatges. No hi havia cap lloc de la ciutat on les marques no hi fossin presents. Les seves inquietants disposicions, amb una aparença fútil, ja no sorprenien als ciutadans que, acostumats, ni les miraven; a excepció dels més petits, als que se’ls ensenyava a conèixer-les, per després, en fer-se grans i amb seny, menysprear-les. Simplement, s’havien convertit en un element més del paisatge urbà. De fet, de tant veure-les, molta gent les evitava, fugint com d’un empestat. Algunes il·luminades, d’altres uniformades i també estaven les elevades. Pintures de guerra dels carrers, amb nom propi: pas per aquells que caminen entre els devoradors d’olis inorgànics o senzillament pas de vianants.

Font de la fotografia: Fotolog Miradas de un cristal

Metamorfosis

Tu imagen quedó ahogada en las profundidades brumosas, entre la espesura de un bosque mítico de neuronas, forjando su propia leyenda, articulando nexos de unión entre antiguos y nuevos amaneceres. Cuando quise darme cuenta habías dejado de ser un contorno impreciso y, consumándose la transformación, lo percibí con heladora claridad, ¡yo, ya no era yo! Mi renuncia había sido total, ya no existía medicina ni curandero, tan sólo el acíbar veneno como mágico instrumento para el hálito final. Allí, en aquel lugar y en aquel momento, comprendí la suprema entelequia.

Fuente fotografía: Metamorfosis de  Alfredo Yanez

Olvido

Infatigable te busco entre la multitud, me sobresalto cuando pienso que podrías ser tú, pero mi esperanza se desmorona al comprobar que sólo era una sombra de esa ansiada presencia. No consigo desligarme de esta telaraña que envuelve mi corazón y mi razón. Desnudos rincones de mi mente esperan llenarse con tu existencia. Me he convertido en un renglón incompleto, en una frase inacabada, en un libro sin páginas, en el espectro de mis sueños. Y mientras tanto tú, en la más absoluta ignorancia, te has olvidado, seguramente de mí, has ahogado mi recuerdo convirtiéndolo en una mota de polvo del cajón de tu memoria.

Fuente de la fotografía:   Uno entre la multidud, Lucía Castillo y Marcos Soriano

Una veritable passió

Es va enganxar a les parets del meu cor, plenes de pols i humitats. Com un desig que va arrelant, omplia les mans buides per tants anys de soledat. Vaig deixar de ser aquella trista ombra per convertir-me en una llum diàfana, que dia rere dia es prenia a petits glops l’elixir d’una nova albada. La meva vida havia girat i ella era l'instrument màgic que havia canviat un destí sòrdid. Tot era meravellós fins que tot es va trencar. Havia arribat massa tard, però mai podré agrair prou a la fortuna aquells dies que em van acostar a un final cert, alterats únicament per una veritable passió.

Nou dia

La claror d’aquell dia meravellós de tardor asserenava una setmana indiscriminada de pluges. Els arbres havien perdut part de les seves fulles i les paraules havien quedat dilapidades pel seu propi pes. No hi havia res més que ens poguéssim dir. Tot s’havia acabat. Així en el sagnant ocàs d’aquella relació el sol lluïa i dedicava a tots els éssers vius, fins i tot a mi, l’acaronament necessari per continuar endavant i sortir del laberint subterrani on m’havia ficat. Finalment ho vaig entendre, no era la fi de res, sinó el començament de quelcom diferent.

Font fotografia: Amanecer de José Luis Fuentetaja

Teleoperador

Sonó el móvil, como cuatro de cada cinco llamadas que recibo un teleoperador que me ofrecía el producto. Como cada cuatro de cada cinco colgué sin esperar a escuchar la diatriba del operario de turno. Dos minutos más tarde, nueva llamada del mismo sujeto, en esta ocasión escucho su voz, observo el cansancio que se refleja en el tono, la pesadez al arrastrar las palabras y opto por preguntarle por su estado de ánimo. Sorprendido me responde amablemente que no es el tema a tratar, pero yo insisto y acabo sonsacándole la angustia vital que transmiten sus palabras. Después de media hora de conversación he conseguido “endosarle” un seguro de vida y otro para el hogar.

No se dio mal la tarde.

Prou!

El passat divendres, 25 de novembre, es commemorava una d’aquelles dates que hauríem d’aconseguir eradicar, la lluita contra la violència de gènere. Com veu poder comprovar vaig penjar una text poetitzat titulat VERMELL DE SANG que volia recordar el patiment de moltes dones fins arribar al seu assassinat. Tanmateix vaig escriure un article d’opinió que va ser publicat al setmanari municipal L’ACTUAL i per si algú té interès a llegir-lo us adjunto l’enllaç. 

http://www.lactual.cat/cat/notices/2011/11/prou_4261.php

Melancolía

Ebrio de nocturnidad vagaba absorto por el laberinto de mi subconsciente, buscando en vano aquel lugar lleno de ternuras, intentando volver a él, saborear aquellos días que compartimos como en una creación, como en un encaje preciosísimo que desvelaba delicias acumuladas. ¡Necesitaba sentir de nuevo aquel fuego arrollador! La luz de la lujuria invadía nuestro espacio y, como dos aspirantes al gozo, explorábamos incansables el cuerpo del otro hasta conseguir llegar al tan ansiado trance. Ahora navego sin rumbo y en cualquier puerto hago escala, descansando en los divanes de la ensoñación que se ha convertido en una mortaja.

¡Cuánto te echo de menos!

Fuente: Melancolía de Edvard Munch

Vermell de sang

Sento passes al rebedor, TENSIÓ

Cops i més cops sense cap raó, DOLOR

Lluna de mel, FLORS

Vermell de sang, UNA MORT.

Nit negra, FOSCOR

Pensaments amagats, TRISTOR

Domini del traïdor, ANUL·LACIÓ

Vermell de sang, UNA MORT.

De nou torno a començar, IL·LUSIÓ

Però els cops són més forts, DESAMOR

Ja no puc més, AIXOPLUC

Vermell de sang, LA MEVA MORT.

20-11-2011

Noche de elecciones, felicidad en los rostros ganadores y tristeza entre los que han perdido. Las valoraciones de los líderes reflejan ese punto de inflexión donde nadie ha sido derrotado, todos tienen aquel pundonor hacia sus votantes, todos alaban la no aparición de hechos deleznables que hubieran empañado la gran “fiesta” de la democracia. Los dos grandes partidos se reparten la inmensa mayoría de los votos, mientras que los pequeños confían en poder parar las decisiones de las mayorías absolutas, aquellas que dejan en poder de un único adalid las sentencias que marcarán nuestro destino durante cuatro años.

Hablamos pues de una democracia donde no hay listas abiertas que permitan al ciudadano decidir entre los diputados, apenas conocidos entre la población a excepción del cabeza de lista; donde se aplica el denominado sistema d’Hondt (no sabemos si el más adecuado), según el cual se eliminan aquellas candidaturas que no alcancen un porcentaje mínimo del 3% en sus demarcaciones; donde las cifras, a pesar de la austeridad, no dejan de asombrar a los neófitos en estos conceptos y estas elecciones nos han costado 124 millones de euros, según datos del Ministerio del Interior; donde el número de votantes ha aumentado pero el número de votos ha disminuido; donde…

Noche de elecciones, creo que finalmente pasaré de tanto dato y debate y veré una película que me anime ante tanta hipocresía constitucional.

Fuente del dibujo:El periódico de Tucumán

Ara fa vint anys

13 anys dins i 20 anys fora. Aquest és el balanç objectiu de la meva relació amb la primera empresa on vaig treballar. 13 anys que van coincidir amb situacions personals molt i molt importants i que m’han marcat; vaig estudiar una carrera, em vaig casar i vaig tenir el meu primer fill. Realment grans fites a la vida d’un ésser humà. Referent a la feina, doncs com a tot arreu, bones experiències i no tan bones, però de tot podem aprendre i treure el millor profit. De fet avui recordo aquella època velada per la pàtina del temps, i per aquest motiu l’altre dia quan vam coincidir una trentena de persones que havíem treballat juntes, tenia la impressió que la meitat m’eren desconegudes, sí de tant en tant ens veiem pel carrer, sí ens saludem i ens fem preguntes trivials, però ara som desconeguts, hem triat camins diferents i ja no formen part de les vivències dels altres, encara que en aquells moments vam tenir una certa rellevància, avui només ens uneix la nostàlgia. Ens hem trobat un parell de vegades després de 20 anys i la primera ocasió va ser intensa, vols, d’alguna manera, encabir aquell període en unes hores, vols saber què va passar amb tal o qual persona que no ha vingut, vols reconèixer els companys perduts, però les coses ja no són iguals i no podem retrocedir (tampoc voldria), encara que, de tant en tant, faci una certa il·lusió retornar.

La fuente de la eterna juventud

Aquel conjunto de mentes anhelantes buceaban entre la sabiduría, intentando extraer de antiguas bibliotecas y viejas anotaciones el rigor necesario para presentar su nueva teoría. Análisis de antiguos pensamientos, enajenadas reconstrucciones, fabulosos paradigmas universales que habían de solucionar uno de los secretos mejor guardados de la humanidad. En su busca desaparecieron los albores, la madurez y la senectud de sus vidas, comprendiendo al fin la vacuidad de esa cacería.

Fuente cuadro: La fuente de la juventud de Lucas Cranach el Viejo, 1546 

Giovanni i jo

Em vaig sorprendre a mi mateixa observant atentament aquell rostre de la televisió i descobrint que el senyor Giovanni Rana existia, que no era un producte mediàtic, que l’home es dedicava realment a la creació de “pasta fresca” i que la seva empresa, en un bon començament de caire familiar, s’havia convertir en un fenomen internacional. Aquell personatge no era de ficció, i a mi què m’importava? com era possible perdre un temps preuat de la meva vida veient al tal Rana explicant el creixement de la seva empresa? Però allí estava, abstreta, absorbint tota la informació que sobre aquell individu emetia la denominada “caixa tonta”. M’era impossible deixar la comoditat del meu seient, total per aixecar-me i començar a fer les feines, sempre menyspreades, de la casa, preferia veure les evolucions de Giovanni (ja tenim una certa confiança!) i les explicacions que donava sobre com s’havia de treballar la pasta.

No recordo res més, tot queda com difús en la memòria, però sé que aquell dia una part de la meva vida es va escórrer entre l’ebullició dels raviolis de Giovanni.                                                     

Font fotografia: Stefania Ferri

Universo personal

Una maraña de hilos multicolores conforma mi universo. Entrelazados, unidos con fuerza, cosidos a conciencia en aquel caos organizado de mi vida. Diversas texturas, variopinta paleta, clasificación inconexa. Suaves y agradables algunos, ásperos y en carretes otros. Naturales, con materias de primera calidad, o artificiales, creando una ilusión pasajera. Antiguos, aquéllos que debo cuidar, nuevos los que pronto habrán de volar. Allí están todos, en un entramado prodigioso, han sido amados, deseados, apreciados, hasta incluso en ocasiones, detestados, pero por encima de todo forman parte de mí, creando el tejido de mi existencia personal.

Fuente fotografía: Carol Hummel

Naturaleza muerta

AP 68, lunes, 12 del mediodía,  km 285, área de servicio. El cierzo arrecia, como es habitual en la zona, y los guantes desechables de la gasolinera navegan en un mar de pasto. Cientos de estos artilugios vagan sin rumbo fijo hacia la nada, componiendo una estampa paradójica de la decadencia humana.

                                        Fuente: Plásticos en barbecho,Blog Productor de sostenibilidad

Rumors

Com un vaixell encallat a la costa, com les restes d’un naufragi, així se sentia la meva ànima. Un cor a la deriva sotsobrava sense remei. Recordava aquells llençols blancs, nets, que fiblaven els meus records. Tot s’havia acabat, havia arribat la fi del nostre camí. Només es podien veure les flors marcides d’un amor sepultat per un mar de rumors.

Noche de difuntos (homenaje a G.A. Bécquer)

La imagen del Moncayo, formidable, aguijonea mi perturbada mente. A unos kilómetros Soria, sobria ciudad castellana, que se yergue austera. Mi imaginación navega, buscando aquellas referencias dormidas en el desván de los recuerdos. Vienen a mis mientes referencias cruzadas, espectros soñados por alguien, Beatriz, Alonso, los restos mortuorios de los templarios…; lugares que vagan entre la realidad y la ficción, el palacio de los condes de Alcudiel, el monte de las ánimas, la capilla, la habitación de Beatriz…; y por último la cinta azul ensangrentada, imagen de la leyenda, escarnio y burla. Fantasía irreal que engrosa mi universo personal.

                                               ---------------

Pero ¿qué hacía yo en aquel lugar? Segundos antes había escuchado como iba desapareciendo en el aire el tañer de la última campanada que anunciara las 12, en la torre de la iglesia, de la noche de difuntos. Sabía perfectamente qué lugar era aquel, no había dudas, allí estaban las dos figuras protagonistas perseguidas por los esqueletos de caballeros y monjes y yo era testigo. El horror reflejado en sus rostros chocó de pleno con el asombro en el mío. ¡Estaba soñando, seguro que estaba soñando! Hice esfuerzos titánicos por despertarme pero no podía escapar de la pesadilla. Hizo falta que mi pareja tironeara de mi brazo para advertirme que me había quedado dormida en el sofá, leyendo un libro. Cuando me disponía a cerrar aquel manuscrito observé aterrada que había un fragmento de una falange entre sus páginas.

Desde entonces todas las noches de difuntos rememoro aquel infierno y observo como una de las osamentas intenta acercarse demasiado, entonces examino su mano derecha y compruebo que le falta la falange de un dedo. Cada año intento devolvérsela con escaso resultado, no quiere aceptarla. Después de tantos otoños en su pos, para intentar sofocar definitivamente estas alucinaciones, he llegado a la conclusión de que el muerto se ha enamorado de mí, puesto que los coqueteos e insinuaciones son cada vez más evidentes, por lo que ahora a mi vejez espero ansiosa el momento de reencontrarme con mi enamorado, ya que en este plano terrenal no he conseguido afianzar ninguna relación. ¡Seguro que estamos hechos el uno para el otro!

Fuente: Cementerio de Cloister Nevado de Caspar David Friedrich, 1817-19

Futur

El futur és un mapa en blanc, camins per recórrer, indrets per visitar, espais per habitar.

El futur és una pel·lícula verge, tot per filmar, tot per revelar, tot per editar.

Juego de rol

Había conseguido despertar a mi progenitora de su reparadora siesta con uno de los habituales gritos de guerra: “¡la p…!”, “¡hijo de p…!”, “¡me cago en la p…!” En pocos minutos había nombrado media docena de meretrices y la cosa prometía, no tenía tintes de acabar. Estaba enfrascado en un juego de los muchos que existen en la red y que conecta a miles de participantes. Destrucción apocalíptica, lo denomina mi madre, porque según ella parece llegado el fin del mundo. Las conversaciones han desaparecido para dar paso a insultos e improperios. No hay cabida para nada más, este mundo nuevo se centra en conseguir sobrevivir en un universo paralelo donde nada es lo que parece. Mi familia no entra en él, no comprende la  magnitud e intensidad de nuestros nuevos roles, por ese motivo, simplemente, no están. De vez en cuando accedo a relacionarme con los débiles mortales que lo único que saben hacer es increparme y substraerme de ese cosmos creado a mi medida.

Fuente: Blizzard Entertainment 

Pensamientos aterradores

La noche iba haciendo acto de presencia, su manto de oscuridad ocultaba todo el espectro de color que había deslumbrado escasas horas antes. Los susurros y aleteos nocturnos conferían al ambiente un halo de terror que petrificaba la sangre en las venas. Un miedo paranormal se apoderaba de nuestras mentes; nosotros que unos instantes antes habíamos disfrutado de un romántico paseo por los rincones del parque, buscando un lugar donde ocultarnos de las miradas inquisitorias, ahora parecíamos dos escolares aterrados oyendo sonidos extraños, viendo imágenes fantasmagóricas, todo generado por una imaginación efervescente que se desbordaba y que agitaba nuestros cuerpos. De repente una luz esplendorosa se apoderó del espacio, inundando todo de cegadora claridad. Se habían encendido las farolas del parque.

Un año más

Al mirar hacia atrás

Observé que mi sueño era otro

Que mi vida era el espejo

Donde se miraba sorprendida

Otra alma reflejada

Otra alma malherida.

No era yo aquel espectro

No era aquella mi mirada

Sólo era un sueño de incienso

Una llama, tal vez apagada,

Un triste destino, pensé,

Para una piel que una vez fue

Soñada, deseada, anhelada.

Finalmente me reconocí

Era yo quien, perpleja, miraba

Aquella amarga experiencia

Desde la distancia, ¡tan cansada!

A tots els que escriuen

Les paraules que regalimen de la teva ploma donen sentit a un univers magnífic d'històries.

Nostàlgia

La casa pairal s’estava enfonsant, el pas inexorable del temps no deixava principis de vida, les parets ploraven la nostàlgia de bells dies on el soroll no parava mai. Ara el silenci penetrava la pell, no hi havia possibilitats de fugir, tot era engolit per aquell devastador ocàs. Els vells armaris encara guardaven antigues anotacions, que ningú llegiria. Els secrets s’ensorraven amb l’edificació i amb ells els meus ossos, sota les arrels de desenes de rosers que florien cada primavera. Ningú podia haver guardat millor, que aquelles flors, el meu gran misteri. Desapareixeríem junts, la casa i jo, i el decurs dels anys devoraria la nostra memòria. La música, les veus... quan ho trobàvem a faltar! El nostre destí estava lligat, tot era como una follia compartida, un microcosmos que es desfeia entre els laberints de l’oblit.

Imatge: Blog Arkinauta

Antiguos

Entre los retorcidos olivares vagan las sombras paganas de aquéllos que vivieron sobre esta costra terrenal. Transitan caminos empedrados mientras arrastran consigo el dolor de siglos. Nadie sabe de su deambular, nadie sospecha su recorrido, tan sólo son testigos, los olivares retorcidos.

Cuadro: Olivar con cielo azul, Vincent Van Gogh, 1889

Procés de creació

Finalment va aparèixer, quan ja estava desficiada, quan ja havia decidit "tirar els trastos"; va venir de puntetes, sense fer massa soroll, però amb la seva força encisadora. Em va omplir!, tota jo estava plena, tot m'arribava amb una energia inusual; els meus cabells s'eriçaren i els meus llavis cridaven el seu nom amb ràbia. Per fi la INSPIRACIÓ estava dins meu i per fi vaig poder esquitxar amb taques negres la nívia puresa del paper en blanc.

Arte

Cuadro: pertecene a la serie  Mujeres de Hans Jochem Bakker

Su pasión por la pintura lo había llevado a comprar un cuadro de grandes dimensiones que había decidido colgar en una de las paredes de su habitación, empequeñeciendo aún más la estancia, ya de por si reducida. La sensación de ahogo se hacía evidente, pero él no sentía la opresión, estaba prendado de aquel rostro gigantesco, de aquella boca entreabierta, de aquellos labios sensuales que besaba con pasión inaudita. Pero todo pasa y aquel fue un amor efímero, sus obsesiones fijaron su punto de mira en otra pintura grandilocuente, dejando de lado la magnificencia de aquellas facciones que tanto había deseado. Simplemente se había cansado y cuando se dispuso a cambiar la ubicación de la obra, el rostro, hasta entonces, bello y angelical se tornó en una mueca de celos y se dejó caer indolente sobre él que, agonizando, murió por un ataque de arte.

Memòria

Amagada en les profunditats del meu cervell, de vegades intenta fugir, escapar-se sense dir res, enganxar-se d’un filferro i fer triples salts mortals, xuclar les aigües salades del mar, olorar la flaire de flors inexistents ja... però sap reconèixer el seu captiveri i intenta, des de la presó en la que està arraconada, enviar fletxes directes als meus llavis que sense adonar-se’n posen en marxa la maquinària dels records.

En canvi en altres ocasions és el meu conscient qui demana una ajuda peremptòria, és urgent que ella surti del seu cau, del seu amagatall, llavors la crido imperiosa, li demano que faci un esforç important, però és aleshores quan es rebel·la i no vol atendre les meves súpliques, és en aquests moments quan em recrimina el seva esclavitud.

Quadre: La memòria de René Magritte, 1903

De lo que hizo un actor por conseguir la fama

El espectador quedó sorprendido por la interpretación fascinante del actor. Se metió tanto en el papel protagonista del Príncipe de Dinamarca, que al finalizar el acto V, murió.

Cuadro: In ictu oculti de Juan Valdés Leal

Necessitats

Agulles de cosir pel cor

Punts de llibre per la memòria

Llums de colors per l’esperit

Finestrals oberts pels amics.

Paraigües per les enveges

Monedes per una boca tancada

Vels per la trivialitat

Cuirasses per la humiliació.

Engrunes per la bogeria

Dolços per les fantasies

Focs blancs per l’amor.

Mil·lennis per les històries

Llits per les passions

Bressols pel destí. 





Quadre: Passions i records, Eloisa Benítez Millán

Cuentos tradicionales I

              

1. Soldaditos de plomo           4. Soldaditos hermosos         

Hermosas hadas                      Hadas dormidas

Princesas dormidas                  Princesas de plomo

Lobos y ogros.                         Ogros y lobos.

2. Zapatos de baile                 5. Zapatos malvados

Malvadas brujas                       Brujas angelicales

Angelicales damas                    Damas de baile

Bellas y bestias.                        Bestias y bellas.

3. Horrendos sapos                6. Sapos mágicos

Espejos mágicos                      Espejos luminosos

Cerillas luminosas                     Cerillas horrendas

Ruecas, usos y calabazas.        Calabazas, usos y ruecas.

Los soldaditos dormidos sueñan con las hadas de plomo y con las princesas hermosas, mientras que los ogros y los lobos acechan a los militares amodorrados.

Los zapatos angelicales serán entregados a las brujas del baile para envidia de las malvadas damas que, como bellas y bestias, lucharán en el lodazal del castillo.

Los sapos luminosos al verse en los espejos horrendos buscarán cerillas mágicas para formar una pira gigante con  calabazas, usos y ruecas.

Unglots

Aquelles ungles, llargues, brutes com garres, van fixar la meva atenció. El seu grau de curvatura feia que es dobleguessin sobre si mateixes i juntament amb la seva brutícia s’engolien tot el meu camp visual. Vaig provar d’enganyar el meu cervell mirant altres coses però no m’era possible, els meus ulls sempre tornaven a aquelles urpes dels peus.

Libros

Estadios del saber
Etapas de un universo

Extraños juegos prohibidos

Anhelos de un intelecto.

Profusión de ornamento

Compendio frenético

Singularidades y aberraciones

Torturas de un intelecto.

Insondables elucubraciones

Incunables, primeras ediciones

Liberación de la ignominia

Testimonio de un intelecto.

11 de Setembre

Encara recordo, com velat per les boires del passat, aquell dia, Festa Nacional d’un país petit.

Sóc originari d’aquell indret del vell continent, però durant aquella significativa jornada em trobava al bell mig de la megalòpolis, d’aquella que era per a molts el símbol del capitalisme.

La pols va esquarterar el temps, va inundar una ciutat que s’havia perdut en la nit més fosca, com el vaixell que no troba el far i va directe a estavellar-se contra les roques del penya-segat. S’havia convertit en un imperi en runes.

Conspiracions, vaticinis delirants, recerca de l’imaginari col·lectiu..., tot inútil. La melancòlica melodia no parava de sonar en aquell gran teatre de titelles que va enfonsar-se sota una capa de gebre, ocultant la tomba de milers de persones.

Ara l’aniversari del desastre ha engolit la nostra Diada, deixant-la sota una sagnant aurora.

En el Paraíso

Los árboles parecían doblarse bajo su propio peso, el verano había colmado de bienes el Paraíso. Sus frutos, de un dulzor exquisito, admiraban a nuestro paladar, neófito en este placer. Éramos dos seres, con diferencias evidentes, que vivían en un continuo disfrute de los sentidos. Fornicábamos cuando nos apetecía, comíamos cuando teníamos hambre, y no padecíamos por ningún otro tema, puesto que nuestras necesidades estaban totalmente cubiertas. Nos guarecíamos en un pequeño refugio, en una oquedad que habían formado unas rocas. No cubríamos nuestros cuerpos, puesto que no conocíamos el pudor. Compartíamos ese vergel con otros animales, que al igual que nosotros, simplemente vivían.

Él quería experiencias nuevas y comenzó a copular con otros animales de diferentes especies, que tenían una mentalidad más abierta. Nunca más volvió a yacer conmigo.

10 segons

Pobles i més pobles passen davant la meva mirada incrèdula sense deixar rastre. Són únicament visions fragmentades d’una realitat d’altres. Jo no participo, no conec els seus costums, només són quimeres abstractes i passatgeres de l’univers d’algú.

Font fotografia: WikiMedia

No fue su elección

Perdido, extraviado en el tiempo, vagaba por las aguas turbulentas del destierro. Acunado por la hojarasca de un bosque exiguo, intentaba dejar una huella de redención que le permitiera prolongar su existencia más allá de su propia condena, aunque su nave escoraba en el crepúsculo de una vida anodina. Era el ocaso de un no mito.

Fuente de la fotografía: Ojo Digital, National Geographic.

Reconstrucción

Las lentas procesiones de equinoccios y solsticios evidenciaban unas huellas quejumbrosas en las comisuras de aquellos labios que habían sido ilusión fabuladora para muchos. El intento de engañar el tiempo era tan sólo una metáfora imprevisible que dejaba rostros dramáticos, creando desechos, fisonomías siniestras, espantosos mosaicos finales.

Tres, eren tres

L’exposició era magnífica i entre tanta gent vam passar inadvertits. Era un dia ennuvolat i tothom havia tingut la mateixa idea, anar al museu. Així va arribar el nostre moment, sense que ningú pogués fer res. Les gegantines escultures vermelles, passionals, ens esperaven. Unes cordes especials... i ens vam despenjar des del sostre per xuclar del nèctar poderós de les tres venus.

Tres Venus españolas rojas, 1997. Jim Dine. Museo Guggenheim Bilbao. Fotografia: fons personal

Visiones

Describíamos en nuestro vehículo el zig-zag de una serpenteante carretera que bordeaba la costa cuando sin previo aviso, y después de una de esas medias elipses trazadas en un terreno escabroso, una imagen me capturó. Aparecieron ante mis ojos, como sacadas de un cuento fantástico, las grúas del puerto como gigantescos insectos, extraños, sorprendentes, poderosos, que arremetían contra los barcos amarrados, capturando con sus pinzas contenedores de todo tipo y color, cajas que encierran todos los pecados de la raza humana.





Grúas rojas de Bilbao. Autor: Luis Badosa

Primera celebració/celebración

Hace un mes exacto que comencé este blog, algo que me ha permitido compartir con vosotros, lectores virtuales, unos cuantos cafés. Cuentos, textos poetizados (no me atrevo a denominarlos poemas puesto que jamás me creería capaz de alcanzar el rango de poeta), pensamientos…, en resumen ideas que pueblan mi mente, que tienen la necesidad imperiosa de salir, de ser compartidas con aquellos que desean pasar un buen rato (espero) leyendo.

Com heu pogut comprovar els textos estan escrits en els meus dos idiomes, i perquè no puc fer-ho en altres, perquè sóc de la convicció ferma que la llengua és un vehicle fascinant que ens acosta a la resta de persones i que un text ens arriba millor si està en la nostra llengua materna. Com deia Jordi Magrinyà, en un text del 2005, “les llengües són barques per anar de l’illa en l’illa que som els individus”.

M’agradaria poder continuar comptant amb el vostre recolzament, perquè sense vosaltres tot això no té sentit. Me gustaría poder continuar contando con vuestro apoyo, porque sin vosotros nada de esto tiene sentido.

Muchas gracias, moltes gràcies.

Dalí

La genialitat palpita i irradia la teva obra, plena de força, de somnis i d’irrealitats reals, que sorgeixen d’un cervell efervescent, que són un paradigma universal. Ets l’explorador de territoris amb sorprenents iconografies, on les quimeres atemporals s’apoderen de la creació, ets un compositor on es barregen bogeria i geni. La profunditat insondable de la teva raó pertorba la coherència i fa accessibles imatges sorprenents, incommensurables, que aconsegueixen guiar la ment de l’espectador pels paisatges profunds d’un intel·lecte superb.

Muros

Una cosa era la simbología del telón de acero y otra muy distinta el engendro grotesco que teníamos delante, aquel Saturno que había devorado cientos de personas en sus casi treinta años de existencia. Cuando alguien se lanzó contra él, el resto de los manifestantes no lo pensamos y arremetimos contra el blasón de la opresión, de la división, del enfrentamiento fraticida para acabar con su dominio. Su tiempo había expirado y su desintegración estaba asegurada. El mundo iniciaba una nueva singladura, diferente. Los restos del vástago de la conflagración fueron repartidos entre todos aquellos que comprendieron que la vergüenza debía desaparecer para dar paso a un nuevo ideal de tolerancia y aceptación. Pareciera que la humanidad había aprendido la lección, pero once años después otro bastardo, más alto y deshonroso, se cierne sobre otro estado, convirtiéndolo en el nuevo ídolo del resentimiento.